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三零一室。

孙国富靠在门板上，大口大口地喘着粗气，胸口像个破风箱一样剧烈起伏。房间里，一股常年不通风的、混杂着尘埃和霉味的气息，让他感到一阵阵眩晕。

这里是他的避难所，是他隔绝世界的最后一道防线。可现在，这道防线，已经千疮百孔。

那个年轻人的脸，那个憨厚的笑容，那一把滚落的硬币，和那支刺眼的红木笔，像一部循环播放的电影，在他眼前不断闪现。

每一个细节，都充满了刻意的“不经意”。

这是一场精心策划的“偶遇”。

对方是谁？为什么要找到自己？那支笔，为什么会在他手上？

无数个问题，像无数只啃食腐肉的秃鹫，疯狂地撕扯着他的神经。

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他缓缓地走到窗边，没有拉开窗帘，只是从窗帘的一条缝隙里，像个真正的贼一样，小心翼翼地向楼下望去。

街道上人来人往，馄饨摊的老板正在收拾东西准备收摊，一切都和往常一样。那个年轻人，早已消失得无影无踪，仿佛从未出现过。

可孙国富知道，他就在某个地方。

就在这片夜色里，像一条毒蛇，吐着信子，冰冷的眼睛，正一动不动地盯着自己这扇窗户。

一股彻骨的寒意，从脚底板升起，瞬间传遍四肢百骸。

他猛地退后两步，一屁股跌坐在那张吱呀作响的旧木床上。

床头的桌子上，放着一个搪瓷杯，杯沿上磕掉了几块瓷，露出了里面黑色的铁皮。

他的目光，没有焦点地在房间里游移，最后，落在了墙角一个上了锁的樟木箱子上。

那箱子，和他一样老，和他一样，充满了不愿被人触碰的秘密。

十八年了，他没有打开过一次。

他曾经发过誓，要让里面的东西，和自己一起，腐烂、化为尘土。

可现在……

孙国富的喉结，剧烈地滚动了一下。他那双浑浊的眼睛里，[挣扎]的灰色，与[痛苦]的紫红色，正在进行着一场惨烈的拉锯战。

许久。

他像是下定了某种决心，颤抖着，从脖子上拽出一根红绳，绳子上，挂着一枚已经摩挲得看不出棱角的黄铜钥匙。

他走到箱子前，蹲下身，将钥匙插进锁孔。

“咔嚓。”

一声轻响，像是某个尘封的开关，被按下了。

他掀开箱盖，一股浓重的、属于旧时光的樟脑丸气味，扑面而来。

箱子里，没有金银财宝，只有一些叠放整齐的旧衣服，和一本用牛皮纸包着、已经微微泛黄的相册。

他的手，抚过那些衣服，最后，停在了相册上。

他的手指，像得了帕金森症一样，剧烈地颤抖着，试了好几次，才将那本相册，从箱底捧了出来。

他回到床边，借着昏暗的灯光，缓缓地，翻开了第一页。