两轮月亮靠得很近，一个稍大，一个稍小，像是互相拉着出来的。

“双月。”他说。

声音不大，但大家都听到了。

洪叔站起来，走到裂缝边上。那道缝已经看不见了，地面平整。他腰间的钥匙串响了一下。他解下一把小铜钥匙，弯腰放进沙子里，压得实实的。

“留个记号。”他说。

赵秀兰往前走了几步。她把双月石算盘放在陈岸脚边，轻轻推了推，让它正对着光轨的方向。她没说话，只是抬头看了他一眼。那一眼里没有恨，也没有讨好，就是一种“我在这里”的意思。

陈岸点了下头。

渔民们一个个围上来。有人放下渔网，有人把船桨斜插进沙堆，有人把旧帽子挂在网上。他们不说话，也不看彼此，只盯着那条影子形成的光路。

有个年轻人忽然开口：“我爹说，小时候没见过这种光。”

旁边一个老头接话：“我爷也没见过。”

又有人说：“可我们都在等这一天。”

没人问为什么，也没人问接下来要干什么。他们只是站成了一个圈，手搭着手，肩膀挨着肩膀。风吹过来，衣服贴在背上，汗混着海水往下流。

陈岸伸手摸了摸胸口。

石头还在发热。

他低头看那滴藻液。它开始动了，不是滚动，也不是渗透，是慢慢摊开，像一层膜贴在地上。绿光顺着沙粒之间的缝隙爬出去，看不见路线，但能感觉到它在走，一路沿着昨天光桥的位置，重新点亮那些被埋住的节点。

他听见声音。

不是谁在说话，是很多声音叠在一起：有人敲铁皮修补船底，有人喊号子拉网，有人在雨里念叨“明天还能出海”；还有系统的提示音，断断续续的，“今日签到成功，获得竹篓”“今日签到成功，获得气象预判”。

一个老太太突然哭了。

“我男人走的那天，我就在灶台前拨算盘。”她说，“我说数清楚了，心里就不慌。”

她身边的老头搂住她肩膀，没说话。

陈岸终于抬脚。

一步踩在自己的影子上。