出租车驶离了宽阔整洁的市区主干道，拐入一片老旧的城区。道路越来越窄，两旁的建筑也变得低矮而斑驳。空气中，开始弥漫开一股咸腥的海风味，其中还夹杂着柴油和鱼内脏腐败的复杂气味。

东港码头到了。

陆远付了钱，推门下车，一股浓烈的、几乎能让人窒息的气息扑面而来。

码头上，人声鼎沸，一片嘈杂。光着膀子、皮肤被晒成古铜色的汉子们，用沙哑的喉咙叫骂着，指挥着吊车从刚刚靠岸的渔船上卸下一筐筐还活蹦乱跳的海鲜。地面湿滑泥泞，混杂着鱼鳞、冰块和不知名的污水。穿着高筒雨靴的贩子们围在货堆前，为了几毛钱的差价争得面红耳赤。

这里是星海市最鲜活，也最粗野的一面。

陆远没有急着做什么，他只是像一个无所事事的闲人，双手插在口袋里，慢悠悠地在码头上踱步。

【老刑警】的视角是独特的。

他看到的不是热闹，而是秩序。一种隐藏在混乱之下的、无形的地下秩序。

他的目光扫过那些正在交易的人群。哪个是船老大，哪个是中间人，哪个是纯粹的苦力，他只消一眼就能分辨个七七八八。船老大的眼神里有种对风浪的敬畏和对收获的满足；中间人则眼观六路耳听八方，脸上挂着圆滑的笑；而苦力们，眼神大多是麻木的，只盯着眼前的货物。

他的耳朵，也在自动过滤着那些嘈杂的叫卖声和咒骂声。他能捕捉到那些压低了声音的交谈，那些夹杂着外地口音的黑话。

“那批‘冻肉’什么时候到？”

“风声紧，让‘水鬼’先探探路。”

“老地方，见‘龙王’了？”

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这些碎片化的信息，像一条条看不见的线，在这个混乱的码头上空交织成一张巨大的网。

陆远在一个角落停下脚步，点上了一根烟。烟雾缭绕中，他的目光锁定在不远处的一个小摊位上。那是一个卖海鲜杂货的小摊，摊主是个头发花白、脸上布满深深皱纹的老头，正低头用一把小刀，慢条斯理地撬着生蚝。

这种在码头扎根了几十年的“地钉”，见过的风浪比年轻人走过的路还多。他们是码头的活字典，也是最好的情报来源。

陆远慢悠悠地晃了过去，在摊位前蹲下身，随手拿起一个海螺看了看。

“老板，这玩意儿怎么卖？”他的声音变得有些沙哑，带着点刻意模仿的本地口音。

老头眼皮都没抬，继续撬着生蚝，嘴里蹦出两个字：“三十。”

“嚯，抢钱啊。”陆远把海螺丢回筐里，自己也掏出烟盒，递了一根过去，“来一根？海上风大，抽口热的，去去湿气。”

老头撬生蚝的手顿了一下，抬起头，浑浊的眼睛打量了陆远一番。他没有接烟，而是指了指自己嘴角叼着的、已经快烧到头的烟屁股。