“难不成把她扔这儿喂鬼子？”队长打断他，声音不高，却极沉，“是中国人就不能干这种事！走！”

没有人再反对。

铁柱脸上露出一点喜色，朝我伸出手：“小妹妹，别怕，跟着我们。我叫铁柱，那是我们队长，姓陈。”

我看着他那双布满老茧和污垢的手，又看了看陈队长那张写满疲惫和决绝的疤脸，还有周围这几个破衣烂衫、装备简陋却刚刚从鬼子枪口下活下来的士兵。

时空转换的眩晕感还在持续，1931年的寒风像刀子刮着我的脸。

我慢慢伸出自己冰冷的小手，放进了铁柱温热粗糙的掌心里。

他一把将我拉起来。

陈队长已经转身，低沉下令：“出发！保持警戒！”

我被他拉着，踉踉跄跄地跟上这支小小的、伤痕累累的队伍，深一脚浅一脚地踩在满是瓦砾和冰冷的土地上。

血月的光芒将我们的影子拉得很长，扭曲地投在断壁残垣上，像一幅沉默而残酷的剪影。

我的穿越，似乎并没有改变刚才那场小规模遭遇战的任何结果。该死去的，或许已经死去了。

而更大的历史洪流，正以无可抗拒的冰冷姿态，裹挟着我，冲向它既定的、血色的方向。

掌心里，那点血焰的余温，仿佛烙铁一样烫人。