秦先生的话，像一把冰锥子，楔进我天灵盖，把里面那点因为“救人”而升起的、虚浮的温热，彻底凿穿，只剩下刺骨的寒。

业火。

烧穿我。

我低头看着自己的右手，那道符文在苍白的光线下，更像一道刚刚凝结的、狰狞的血痂。它安静地蛰伏着，可我知道，秦先生说的是真的。每一次使用，那种被掏空、被标记、被这苦难时代同化的感觉就加深一分。它不是工具，它是寄生在我身上的活物，以我的情绪和这片土地的痛苦为食。

大康看我的眼神彻底变了，不再是看一个需要保护的娃，而是掺杂着恐惧、忌惮，还有一丝……难以言喻的疏离。他包扎胳膊的动作都下意识离我远了点。

我们继续往深山里走，沉默得像三具会移动的棺材。秦先生不再试图跟我讨论控制火焰，他只是更严格地规划路线，更警惕地规避一切可能遭遇敌人的区域，仿佛我是一颗不稳定的人形炸弹，需要被小心翼翼地带离人群。

他或许是对的。

几天后，我们意外地与另一支被打散的游击队小队汇合了。他们的情况比我们还糟，缺衣少食，好几个队员带着伤，互相搀扶着在山林里艰难移动。

看到秦先生，他们领头的一个黑脸汉子差点哭出来：“老秦！妈的，还以为你们都……”

“老赵。”秦先生上前用力拍了拍他的肩膀，一切尽在不言中。

两支残兵合流，人数多了，目标也大了，但活下去的希望似乎也多了一点点。他们分享着仅有的一点炒面疙瘩和冻硬的野菜团子，围坐在一小堆勉强驱散寒意的篝火旁，低声交换着情报。

我缩在角落，听着他们用压抑的、带着浓重口音的话语，拼凑出外面更加残酷的图景：据点丢失，同志被捕，村庄被焚，鬼子像梳子一样一遍遍梳理着山林……

每一个词都像一块冰，砸在我心上。掌心的符文微微发热，像是在为这些遥远的苦难而共鸣，而……饥渴。

我死死攥紧手，把它藏进破棉袄的袖子里。

那个叫老赵的队长，目光扫过我，带着点好奇：“老秦，这娃是？”

“路上捡的，叫小焰。”秦先生回答得言简意赅，没有任何多余的解释。

老赵哦了一声，没再多问。这年月，孤儿太多了。

但队伍里另一个一直沉默着抽烟袋锅的老兵，却一直眯着眼打量我。他的年纪看起来比秦先生和老赵都大，脸上沟壑纵横，写满了风霜。他的目光很有穿透力，像能剥开皮肉，看到里面跳动的心脏，和掌心那不祥的烙印。

他抽完一袋烟，在鞋底磕了磕烟灰，忽然慢悠悠地开口，声音沙哑得像砂纸摩擦：“辽西那旮沓，以前有个老紫家。”

我的心脏猛地一跳，几乎要从喉咙里蹦出来！猛地抬头看向他。