“诸位觉得，不用付出、不用担责的日子，就是自由吗？”

他抬手，心口处的本源印记缓缓亮起，柔和的金光顺着灰光蔓延的轨迹散开，没有半分攻击性，却像一缕春风，拂过每个人的心头。

“贫僧不与诸位辩道理，只请诸位看一看，自己心里真正的自由，到底是什么模样。”

话音落下，金光没入众人眉心。下一秒，一幅幅细碎的画面，不由自主地在每个人脑海里浮现——

那是绣桃花的姑娘，十岁那年第一次拿起绣花针，扎破了手指也不哭，绣出第一朵歪歪扭扭的小花时，举着帕子跑遍整条街给母亲看的雀跃；是她熬了三个晚上绣完桃花，想象着心上人看到时的模样，指尖发烫的期待。

那是抱孩子的妇人，新婚时和丈夫一起开垦荒地，手上磨出了水泡，两人却对着刚种下的菜苗笑个不停；是孩子第一次喊“娘”时，她愣在原地，眼泪砸在孩子手背上的滚烫。

那是种桃树的老农，三年前亲手栽下桃树苗，天旱时挑水浇，天寒时裹草绳，看着树苗一点点抽枝长叶，每冒出一片新叶都要高兴半天的踏实。

那是走街串巷的货郎，每次出门前妻子塞给他的热干粮，傍晚归家时孩子扑过来抱他腿的欢喜，攒钱给家里添了新棉被时的满足。

没有锦衣玉食，没有逍遥放纵，都是些带着汗水、带着疲惫，却又藏着温度与重量的碎片。那是他们一步一步走出来的日子，是他们亲手挣来的欢喜，是只属于他们自己的、真实的自由。

灰光里的幻象渐渐褪色，狂热的人群慢慢安静下来。有人红了眼眶，有人攥紧了手里的东西，刚才扔掉菜篮子的人，默默弯腰把篮子捡了起来，拍了拍上面的灰。

“不对……”绣桃花的姑娘低声喃喃，摸着衣角的桃花，“要是真的什么都不用做，我绣出这朵花的欢喜，就没了。”

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“躺着就有饭吃，可那不是我的日子。”抱着孩子的妇人把孩子搂得更紧了，“孩子是累赘？可他喊我一声娘，比什么都强。”

“桃树是我亲手栽的，果子甜不甜，得我自己等。天上掉下来的果子，吃着也没味儿。”老农叹了口气，眼神彻底清明过来。