“可它就是抖！我是一个拿手术刀的，一双手比我的命还重要！现在……我别说上手术台了，连杯水都快端不稳了！”他的手从收银台上拿起来，做了一个端杯子的动作。他的手在抖，杯子在他手里会晃，水会洒，洒在他手上，洒在他身上，洒在地上。他连一杯水都端不稳了，他还能做什么？他什么都做不了。他不是一个外科医生了，他是一个手抖的病人。一个没有病的病人，一个治不好的病人，一个被诅咒的病人。

陈默明白了。他不是“明白”了，是“知道”了。知道这个男人为什么来，知道他的手上缠着什么，知道他的眼睛为什么红，知道他的声音为什么哑。不是推理，不是猜测，是看到。他看到那些黑色的线，看到它们从手指绕到手掌，从手掌绕到手腕，从手腕绕到前臂。他看到那些线在动，不是很快，是很慢，像是有什么东西在线的另一端，一下一下地拉，一下一下地紧。拉一下，手就抖一下。紧一下，手就颤一下。不是他的手的错，是线的错。不是线的错，是画符的人的错。画符的人恨他，画符的人咒他，画符的人用儿子的血，在儿子的坟前，画了一个符。那个符没有名字，没有形状，没有颜色。但它存在，在医生的手上，在医生的心里，在医生的梦里。

“你得罪了什么人？”陈默淡淡地问道。不是质问，不是审问，是问。像一个医生在问病人“你哪里不舒服”，像一个修理工在问顾客“哪里坏了”。不是想知道是谁，是想知道为什么。为什么有人要咒你？为什么有人要咒你的手？为什么有人要用儿子的血，咒一个素不相识的医生？一定有原因。不是无缘无故的恨，是有因有果的恨。不是莫名其妙的咒，是有来有去的咒。他要知道那个因，才能解那个果。不是帮他报仇，是帮他断根。

刘文博愣了一下，随即眼中闪过一丝复杂的情绪，有愤怒，有悔恨，也有恐惧。他的眼睛看着陈默，但不在看陈默，是在看别的地方，在看半年前的那个手术室，在看那个躺在手术台上的病人，在看那个在手术室外面哭的女人。

“半年前，我主刀的一台心脏搭桥手术失败了，病人没能下来手术台。”他的声音低了，低到像是在说给自己听。不是不敢说，是不想说。不是不想说，是说了也没用。病人已经死了，手术已经失败了，他的名声已经毁了，他的手已经废了。说什么都晚了，做什么都没用了。

“家属闹得很厉害，说是我操作失误，但我可以对天发誓，我的每一步操作都毫无瑕疵。后来尸检报告也证实了，是病人自身存在罕见的隐性血管病变，手术只是诱因。”他的声音又高了，不是吼，是那种“我是清白的”的辩解。他的眼睛看着陈默，像是在等陈默说“我相信你”。但陈默没有说话，只是看着他，等着他继续说。

他顿了顿，声音压得更低了，低到像是在说一个秘密。他的身体微微前倾，靠近收银台，靠近陈默，像是在怕有人偷听。他的嘴唇几乎贴到了收银台的台面上，他的声音从喉咙里挤出来，细细的，薄薄的，像一层纸。

“可病人的妻子不信。她是个……乡下来的女人，据说家里几代人都懂些神神道道的东西。她当着所有人的面，用她儿子的血在地上画了个符，说要让我这双手，再也救不了任何人……”

他的声音在最后一个字上碎了。不是碎了，是断了。像一根绷了很久的弦，突然断了，发出“啪”的一声，然后就什么声音都没有了。他的嘴还张着，但他的喉咙里没有声音了。他的眼睛还看着陈默，但他的眼神已经不在这个世界上了。他在看那个画面，那个手术室门口的画面，那个女人跪在地上，用儿子的血，在地上画符的画面。那个符他看不懂，但他记得。它像一条蛇，弯弯曲曲的，从他的记忆里爬出来，爬进他的梦里，爬进他的手里，爬进他的骨头里。

当时，所有人都把这当成一个失去亲人后歇斯底里的笑话。没有人当真，没有人害怕，没有人觉得那符会有什么用。一个乡下女人，一个死了儿子的母亲，一个疯了的人。她画她的符，她咒她的咒，她哭她的哭。没有人拦她，没有人信她，没有人怕她。现在，笑话成真了。那个符不是笑话，那个诅咒不是笑话，那个女人的恨不是笑话。是刀，是针，是线。是缠在他手上的、看不见的、解不开的、剪不断的线。

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“我需要一样东西，能让我摆脱这种纠缠。”刘文博的目光，再次落在了那五枚守护之石上，仿佛本能地察觉到了它们的力量。他的眼睛在那些石头上停了一下，不是看，是盯。像是在确认，又像是在祈祷。他不知道自己为什么盯着那些石头，不知道那些石头是什么，不知道它们有什么用。但他知道，它们在那里，它们和他见过的任何石头都不一样，它们有力量。不是感觉，是知道。他的眼睛告诉他的，他的手告诉他的，他的身体告诉他的。那些石头在发光，不是真的发光，是那种“它在那里，它在等我”的光。

“不管多少钱。”

陈默终于坐直了身体。他靠在椅背上的时候是放松的，是那种“我在听”的放松。他坐直的时候是认真的，是那种“我在想”的认真。他的背脊离开椅背，他的双手放在收银台上，他的目光从那个男人的脸上移到那五枚石头上，又从石头上移回那个男人的脸上。一个完美的客户，一个完美的“产品演示”机会。不是“客户”是“病人”，不是“产品”是“药”，不是“演示”是“治疗”。他有一味药，能治这个人的病。那个人有积分，能买这味药。他有五枚，那个人只需要一枚。一枚就够了，一枚就能解那个咒，一枚就能让他的手不抖，一枚就能让他拿回他的手术刀。那个人不知道，但他知道。他需要的不是“演示”，是“验证”。验证这味药有没有用，验证这枚石头能不能解血咒，验证他的判断对不对。如果对了，那个人好了，他的石头卖了，他的积分赚了。如果错了，那个人没好，他的石头退了，他的积分赔了。但他知道不会错。不是自信，是知道。因为他看到那些黑色的线，知道它们是血咒。因为他知道力泥，知道它能解血咒。因为他知道力泥的力量，知道它比血咒强。不是强很多，是强一点。强一点就够了。一点就能压住，一点就能挡住，一点就能消掉。

这种持续生效、侵蚀根基、来自血脉的恶毒诅咒，寻常的符纸、法器很难根除，治标不治本。符纸能挡，但挡不了多久。法器能压，但压不了多久。血咒是活的，是长的，是会变的。你今天挡了，它明天换个地方缠。你今天压了，它明天换个方式绕。你除不了根，它就会一直长。不是长在手上，是长在心里。不是长在心里，是长在命里。但力泥不一样。力泥不是符纸，不是法器，不是那些只能挡一时、压一刻的东西。力泥是活的，是长的，是会变的。它不是挡，是化。不是压，是消。它把血咒的能量吸进去，吃掉，消化，变成自己的能量。不是一次，是一直。不是一点，是全部。它不会用完，不会耗尽，不会变弱。它只会更强，更亮，更重。不是因为它厉害，是因为它是大地的东西。大地的东西，不怕血，不怕咒，不怕恨。大地的东西，比血重，比咒沉，比恨深。它生来就是为了这个，生来就是为了挡住那些从地下冒出来的、黑暗的、潮湿的、带着血腥味的东西。血咒是从地下冒出来的，力泥也是从地下冒出来的。同根同源，但力泥更强，更深，更重。不是它选择来，是它生来就在这里。在那座山里，在那条洞里，在那片岩壁上，等了几千年，几万年，几十万年，等一个人来把它请出来。不是请，是买。不是买，是换。用积分换，用交易换，用规则换。现在它在这里，在这家便利店里，在收银台后面的货架上，等着另一个需要它的人来买。来换。来用。

他伸出手指，轻轻敲了敲那张写着“5000/枚”的价签。“守护之石，”陈默言简意赅地介绍道，“捏碎它，能为你提供三分钟的绝对守护，净化你身上所有负面能量。一次性消耗品。”不是“捏碎”，是“用”。不是“三分钟”，是“够”。不是“绝对守护”，是“挡得住”。不是“净化”，是“消”。他把话说得简单，不是因为他不想说清楚，是因为不需要说清楚。那个人不需要知道力泥是什么，不需要知道血咒是什么，不需要知道它怎么挡、怎么消、怎么化。他只需要知道，它有用。它能让他的手不抖，能让他拿回手术刀，能让他回到手术台上。这就够了。不是所有人都需要知道原理，所有人都只需要知道结果。

五千积分。对如今的刘文博来说，这串数字没有任何意义。不是因为它少，是因为它和他无关。他不知道积分是什么，不知道它有什么用，不知道它值多少钱。他只知道，他要买那块石头，那块石头要五千积分，他没有积分，但他有别的。他有手，有眼睛，有手术刀，有一千次成功的手术，有那些手术带给他的“稳定”和“精准”。那些东西，比积分值钱。不是值钱，是珍贵。不是珍贵，是唯一。积分可以再赚，积分可以再攒，积分可以再买。但他的“稳定”和“精准”，是他用一千次手术换来的，是他用一辈子积累的，是他用命换的。不是想有就有，不是想买就买，不是想换就换。但他愿意换。因为他没有选择。

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他只想拿回自己的手。不是“拿回”，是“保住”。不是“保住”，是“救”。他的手被诅咒了，他的手在抖，他的手要废了。他要用他的“稳定”和“精准”去换一块石头，一块能救他的手的石头。不是换石头，是换手。不是换手，是换命。他的手就是他的命，他的手术刀就是他的命，他的手术台就是他的命。没有手，他就没有命。不是死了，是没了。没了手，他就不是他了。不是医生，不是主任医师，不是那个在心脏上跳舞的人。他是一个废人，一个手抖的废人，一个连杯水都端不稳的废人。他不想做废人，他宁愿用他的“稳定”和“精准”去换一块石头，一块能让他不做废人的石头。

“我买！”他毫不犹豫地从口袋里掏出一张黑色的银行卡，“怎么支付？”那卡是黑色的，金属的，沉甸甸的，是银行给高端客户的那种。不是普通的卡，是身份的象征，是地位的象征，是成功的象征。但现在，它什么都不是。它买不到他要的东西，它买不到他的手，它买不到他的手术刀。它只是一张卡，一张黑色的、金属的、沉甸甸的、没用的卡。

陈默摇了摇头。不是“不行”，是“不是这个”。不是“不收钱”，是“不收这个”。他的手指从价签上移开，指向刘文博那双颤抖的手。那双放在收银台上、手心朝下、手指微微张开、在微微颤抖的手。