“你的动作本身就很完美，我只是复制了一下。”

艾弗森盯着凌易看了好几秒。

然后他从墙上把腿放了下来，走了过来。

走到凌易面前，一步远的距离。

一米八三对两米出头。

要仰着头才能看清凌易的脸。

但艾弗森站在那儿，没有任何矮人一头的感觉。

他伸出了右拳。

没有废话，没有解释。

就是一个拳头。

凌易看了看那个拳头。

抬起自己的右手，握成拳。

两个拳头碰在了一起。

“咚。”

声音不大，但很实。

艾弗森收回拳头，用手背蹭了一下鼻子。

“你的防守我没办法。我认。”

凌易没说话。

“但你那个突破——”艾弗森顿了一下，嘴角歪了歪，“那是我教你的。”

凌易差点没绷住。

这话说的，好像他们俩真的一起在费城街头练过球一样。

“行。”凌易点头，“算你教的。”

“那就对了。”艾弗森转过身，大摇大摆地往通道另一头走去。

走了四五步，他头也没回，声音从前面飘了过来。

“常规赛还有几场，湖人对76人。等我。”

“好。”

艾弗森的背影消失在了通道尽头。

凌易站在原地，笑了一下。

一个真正让他觉得有意思的对手。

不是因为技术，不是因为身体。

是因为那股子不管面对什么都不低头的劲儿。

一米八三，在这个巨人扎堆的联盟里，被撞飞、被盖帽、被无数人质疑——但每次倒了都爬起来，爬起来接着冲。

这种人，值得尊重。

凌易提着包，走出了麦迪逊广场花园。

门口的夜风一吹，纽约二月的冷空气灌进领口，挺冷。

全明星周末，结束了。

第二天一早，湖人队集体飞回洛杉矶。

飞机上，奥尼尔枕着那个全明星赛的纪念篮球睡着了，呼噜声震天响。

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科比戴着耳机看比赛录像，反复回放凌易最后那个砸板传球的角度。

诺维茨基抱着新秀赛的MVP奖杯，一脸傻笑地靠在窗户上打盹。

凌易坐在最后一排，闭着眼。

脑子里已经在想常规赛下半程的事了。

马刺还在后面追着。

卫冕之路，才刚刚走到一半。

飞机落地，洛杉矶。