五丈原的秋风吹进帅帐。

白羽扇砸在硬木地板上的闷响，还没散去。

诸葛亮瘫在四轮车里，手指死死抠着木扶手。

指甲缝里渗出冷汗。

天幕里的画面，没给他留半点喘息的余地。

伴随着一阵逐渐低沉的蜂鸣声。

半空中的植保无人机调转机头。

四副黑色螺旋桨的转速慢了下来。

机器稳稳降落在起飞时的水泥空地上。

桨叶带起一阵狂风，卷着地上的灰土。

扶苏抬起手臂挡在脸前，偏头躲开沙尘。

他把挂在脖子上的遥控器摘下来。

尼龙挂绳蹭着后颈皮肉，勒出一道红印。

随手把遥控器放在机库门口的木桌上。

塑料外壳磕碰木板，发出一声脆响。

他转身走向农田边缘。

翻开的黑土在毒太阳的暴晒下，表层已经开始发干发白。

透着一股子旱气。

扶苏顺着田埂往前走。

脚底的登山靴踩在一块干硬的土坷垃上。

土块碎裂，他脚下打了个滑。

身子往右边一歪。

他赶紧伸出双手在半空中扑腾了两下。

勉强稳住重心。

拍了拍裤腿上蹭到的灰尘。

走到田头一个半人高的不锈钢控制柜前。

阳光把不锈钢烤得发烫。

扶苏伸手去拉柜门。

指尖刚碰到金属表面，烫得他猛地缩回手。

放在嘴边吹了两口凉气。

他扯着冲锋衣的袖口裹住手指，这才拉开柜门。

里面嵌着一块方形的彩色触摸屏。

大宋汴京。

司农寺的后院里。

几个老官员跪在青石板上，大口喘气。

大宋种地，浇水是天大的难事。

农夫要用粗麻绳拴着木头桶，在井口一桶一桶往上摇。

肩膀勒得血肉模糊。

遇上大旱，整村的人踩着龙骨水车。

双腿肿得像树桩，连踩几天几夜。

也浇不透几亩干地。

汗水砸在烂泥里，连庄稼的根都润不湿。

“这后生连个水桶都没带，拿什么浇这几百亩地？”

一个老官员嗓子发干，小声嘟囔。