“千古圣君？”

“骨子里，跟其他为了皇权自私冷酷的封建帝王，有半点区别吗！”

字字如生铁。

死死钉在太极宫的地砖上。

李世民张大着嘴。

喉结艰难地滚了一下。

气血直冲脑门。

手腕一颤。

那只白瓷茶碗直接从手里滑落。

“啪”的一声摔在金砖上，碎成几瓣。

滚烫的茶水溅在他的龙袍下摆。

他猛地吸了一口冷气。

茶水呛进了气管。

“咳咳咳！”

李世民剧烈地咳嗽起来，咳得脸色发紫，脖子上的青筋根根暴起。

双手死死抠着龙椅的木扶手。

指甲在木纹上刮出刺耳的沙沙声。

他想在弹幕里回骂。

但张了张嘴，却一个字都打不出来。

那点千古一帝的虚荣心，被这三两句话扒了个精光。

大礼堂里。

正方一辩戴着眼镜的男生，张口结舌地看着扶苏。

手里拿着的那沓反驳稿子，此刻像是一堆废纸。

台下的新生们鸦雀无声。

这哪是辩论。

这是指着古代皇帝的鼻子，把他们从龙椅上拽下来鞭尸。

礼堂第三排的过道边。

一个穿着洗得发白的灰色中山装的老头。

头发花白，鼻梁上架着一副厚底老花镜。

他手里捏着一个发黄的牛皮皮面笔记本。

听着扶苏对李世民起居注和晚年磕药的分析。

老头手一哆嗦，塑料水性笔掉在地毯上。

他根本没管笔。

双手撑着前面椅子的靠背，猛地站了起来。

折叠椅面弹回去，发出一声闷响。

老头眼眶发红，死死盯着台上的扶苏。