挂掉电话，他抬头看天。

乌云密布，雷声隐隐。

风暴要来了。

而他，已站在风暴中心。三天后，湖人训练馆。

苏盘站在底线，护膝裹得严实，右腿肌肉绷紧如铁。助教推来对抗车，哈姆站在场边，双手插兜，眉头拧成疙瘩。

“就一次。”苏盘说，“挡拆换防，模拟开拓者那套。”

哈姆没吭声，只朝助教点头。

对抗车冲来，苏盘沉肩迎上。膝盖传来刺痛，像针扎进骨缝。他咬牙顶住，脚步没退半寸。车停了，他喘着粗气，汗珠砸在地板上。

“再来。”他说。

第二次，他主动上前一步，卡位、转身、起跳——落地时右腿一软，差点跪倒。他扶住篮架，指节发白。

“够了！”哈姆吼道，“你疯了？”

“我没疯。”苏盘直起身，声音沙哑，“我只是想知道，还能不能打。”

训练馆安静得能听见空调嗡鸣。

当晚，队医办公室。

MRI片子贴在灯箱上。医生手指划过韧带影像，沉默几秒。“炎症压下去了，但结构还没完全愈合。强行上场，可能永久性损伤。”

苏盘盯着片子，忽然笑了一声。“永久？那也比坐在场下看别人输球强。”

医生摇头：“你这是拿职业生涯赌。”

“不。”苏盘扯下片子，卷成筒，“我拿命赌的是，湖人能不能进西决。”

第二天，球队飞往孟菲斯。

赛前发布会，记者围住苏盘。

“听说你可能复出？”

“不确定。”他靠在椅背，右腿搭左膝，手指轻敲膝盖，“要看今晚感觉。”

旁边浓眉皱眉：“别乱来。”

苏盘瞥他一眼：“怕我抢你篮板？”

浓眉嗤笑：“怕你瘸着回来哭。”

更衣室里，苏盘换上比赛短裤，护膝缠了三层。队友没人说话，只有鞋钉刮地的声音。

热身时，他尝试低位背打。脚步慢了半拍，转身时膝盖发出轻微“咔”声。他停下，抬头看记分台——距离开场还有十七分钟。

“操。”他低声骂了一句。