“自行决断。”他念了一遍这四个字，声音像哭，又像笑。

“自行决断。好。好一个自行决断。”

他猛地转过身，走到地图前，双手撑在桌面上，低着头，看着那张被铅笔标注得密密麻麻的地图。

他的手指在地图上移动，从科楚奇二号出发，穿过南边的冰原，绕过凯伊的营地，钻进那片标注着密密麻麻等高线的山区。

“不能再等了。1号堡垒已经沦陷，卓雅死了，我们的粮食撑不了几天了，弹药也快没了。希斯顿人不用打，我们自己就会饿死。与其在这里等死，不如突围。”

拉斐尔没有接话。

他站在桌边，看着马林科夫在地图上画线。

那条线从科楚奇二号出发，穿过南边的冰原，绕过凯伊的营地，钻进了那片标注着密密麻麻等高线的山区。

“往山里撤。”

马林科夫用铅笔头戳着那条线，戳得地图一颤一颤的。

“希斯顿人的机甲进不了山，步兵在山地里的机动性不如我们。只要能撤进山里，我们就能活，等本土的援军到了，我们再打回来。”

拉斐尔看着他，看了很久。

“你信本土的援军还会来？”

马林科夫的手顿了一下。铅笔尖停在纸面上，留下一个小小的黑点。

“不信。”他说，声音很轻，轻得像一声叹息。“但总得给弟兄们一个盼头。”

拉斐尔站直了身体，走到桌边，双手撑在桌面上，盯着马林科夫的眼睛。那双灰蓝色的眼睛里没有光，但有一种东西——不是愤怒，不是失望，是一种更沉的、像石头一样压在心底的、说不出口的东西。

“上校，”他的声音不大，但每个字都像钉子，“你不觉得这封电报来得太巧了吗？”

马林科夫看着他。“巧？”

“我们被围了这么久，北边的欧文不攻，南边的凯伊不退。他们不像是要打我们，更像是要把我们钉在这里。为什么？因为他们不想让我们动。不想让我们去别的地方。不想让我们发现——”

“发现什么？”马林科夫打断了他。

“如果这封电报是假的呢？如果一号没有陷落呢？如果卓雅没有死呢？？”

马林科夫盯着他，然后他笑了。

“拉斐尔，你已经几天没合眼了？”

他伸出手，拍了拍拉斐尔的肩膀。“你太累了。你需要休息。”

“我不需要休息。”拉斐尔挡开他的手，“我需要你冷静下来想一想，虽然这封电报是用我们的电报机发出来的，难道就不可能是希斯顿人伪造的吗？”

马林科夫的笑容僵了一下，他看着拉斐尔的眼睛。拉斐尔也看着他。

两个人对视了几秒。

“拉斐尔，你说的这些，我都想过。”

拉斐尔愣了一下。

“想过？”

“拉斐尔，我不能等了。粮食在一天一天地少，人的士气在一天一天地往下掉。我可以等，但那些在战壕里饿着肚子的士兵不能等。他们需要一条活路。”

“上校——”

“够了，拉斐尔。”马林科夫抬起手，打断了他，“我是最高指挥官。我说了算。”

拉斐尔闭上了嘴，他站在那里，看着马林科夫走到门口，拉开门帘。冷风灌进来，把他的大衣下摆吹得翻卷起来。

“传令下去。”马林科夫的声音从门口传。

“所有人做好准备。明天凌晨，突围。”

他走了。门帘在他身后落下来，发出沉闷的一声响。

拉斐尔站在那里，一动不动。他的手指攥着桌沿，指节泛白。

康斯坦丁从角落里走出来。他一直坐在那里，在那堆被遗忘的、落满灰尘的旧报纸旁边。

“拉斐尔参谋，你还好吗？”他喊了一声。

拉斐尔没有回头。

“我不知道该怎么办。我不知道该怎么阻止他，他是我的上级。我觉得不应该这么冲动，但他做了决定，我没有权力推翻。”

康斯坦丁走到拉斐尔身边，站定。

“那你想阻止他吗？”康斯坦丁问。

拉斐尔沉默了一瞬。“想。”

康斯坦丁转过身，看着他。那双灰蓝色的眼睛里没有光，但有一种东西——不是慈悲，不是怜悯，是一种更沉的、像石头一样压在心底的、说不出口的东西。

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“拉斐尔参谋，你相信自己的判断吗？”

拉斐尔看着他。

“相信。”他说。

“那就去做。”康斯坦丁说。

“哪怕阻止不了，也要去做。因为如果你不去做，以后你会后悔。后悔比失败更可怕。失败只是输了，后悔是每次想起来，都会疼。”

拉斐尔看着他，看了很久。然后他转过身，走到门口，拉开门帘。冷风灌进来，煤油灯的火苗猛地晃了一下。

“康斯坦丁神父。”他没有回头。

“嗯。”

“那两个水手，就是帕维尔和尼基塔，还在被关着吗？”

“在。”

“麻烦你告诉我的卫兵，放了他们。让他们跟着队伍，也许能多活两个。”

“好。”

门帘落下来，他的脚步声越来越远，越来越轻，最后被风声吞没了。

康斯坦丁站在那里，手里攥着那本磨损的圣经。他低下头，翻开书页，看着那些在昏暗中模糊成一团的铅字。

他的嘴唇在动，在默念着。

风从门缝里灌进来，煤油灯的火苗又晃了一下。火苗缩成一个小小的、蓝色的点，然后灭了。