“那你干嘛把这些画藏起来？”我指了指本子，“一张都不给我看？”

“怕你看完觉得我奇怪。”他垂下手，“也怕你走。”

“我现在不就在你面前？”

“可你会不会哪天发现，我只是个记不住事的人，除了画画，什么都给不了你？”

“你已经给了。”我抓起他的手，按在自己胸口，“听见了吗？它跳得比你说话快多了。”

小主，

他指尖微颤，却没有抽开。

我们谁都没再说话。屋外雨声渐弱，风吹动窗帘一角，轻轻扫过地板。桌上的速写本摊开着，那张画了钱包的纸静静躺着，旁边是被撕下的塑封膜，像蜕下的壳。

我松开他的手，把本子重新合上，放回书桌暗格里。他看着我做完这一切，嘴唇动了动，终究没出声。

我走回厨房，锅里的牛奶还在温着。刚要关火，听见身后窸窣响动。回头一看，他正从衬衫口袋掏出一张折好的纸，迅速夹进速写本里。

“又画了？”我挑眉。

“没。”他别开脸，“废稿。”

“让我看看。”

“不能看。”

“为什么？”

“因为……”他耳尖红得几乎透明，“上面是你刚才戳我胸口的样子。”

我笑出声，不再逼他。端着牛奶坐下，吹了两口，递到他手边。

他接过，喝了一口，眉头立刻皱起来：“糖放多了。”

“你尝出来了？”我有点惊讶。

“以前你总放三勺半。”他盯着杯口，“现在是四勺。”

“你还记得口味？”

“记得。”他低声说，“你