这是一次防守。

对方中场带球推进，洛卡特利迎了上去。但他没有像坎特那样贴身缠斗，也没有像加图索那样凶狠下脚。他保持着两米的距离，试图封堵传球路线。

对方一个变向加速。

洛卡特利犹豫了一下，没有第一时间犯规，也没有跟上节奏。

对方轻松抹过，直接面对后卫线，最后形成了一脚极具威胁的射门。

“这就是问题所在。”安切洛蒂按下了暂停键，画面定格在洛卡特利那个略显迷茫的背影上。

“他太优雅了，林。”安切洛蒂转过身，语气中带着深深的忧虑，“他踢球就像是穿着燕尾服在参加晚宴。他不喜欢身体接触，不喜欢倒地铲球，甚至有些洁癖。在防守端，他习惯用眼神和站位，而不是用身体和侵略性。”

“如果是十年前，在他身边配一个加图索，他会成为大师。”安切洛蒂叹了口气，“但现在，我们要让他单后腰，去填补坎特留下的那个巨大黑洞。这对他来说，太残忍了，也太不公平了。”

“如果不让他上，我们还有谁？”林志华放下茶杯，声音冷峻。

“我们可以变阵。”安切洛蒂提议，“打双后腰。让莫德里奇和若日尼奥搭档，虽然硬度会下降，但这是一个极为富有创造力的组合。”

“不行。”林志华断然拒绝，“双后腰意味着我们要牺牲前场的一个攻击点。意味着我们要改变整个战术体系。意味着我们在向对手示弱。”

他站起身，走到屏幕前，手指轻轻敲击着洛卡特利的影像。

“卡洛，你知道我为什么一直留着他，没有把他租借出去吗？”

“因为你有‘未来眼’？因为你知道他将来会成为球星？”安切洛蒂半开玩笑地说道。

“不。”林志华摇了摇头，“因为我在他眼里看到了一种东西。虽然被他的优雅和教养掩盖了，但在某些时刻，你会看到那种东西。”

林志华按下了遥控器，切换到另一个视频片段。

那是一年前，米兰对阵尤文图斯。

当时还未满18岁的洛卡特利，在禁区右侧接到传球。面对世界上最好的门将布冯，面对全意大利最强的防线。

他没有传球，没有犹豫。

他起脚，怒射。

皮球像炮弹一样直挂死角，击碎了尤文图斯的金身。

进球后的洛卡特利，疯狂地奔跑，怒吼，滑跪，眼泪夺眶而出。

那一刻的他，不是优雅的贵公子，而是一个充满了野性和激情的战士。

“看到了吗？”林志华指着那个流泪怒吼的少年，“他不软。他只是被‘新皮尔洛’这个标签束缚住了。他以为自己只能那样踢球。”

“他是一把被丝绸包裹的剑。我们要做的，就是扯掉那层丝绸，让他露出锋芒。”

林志华转过身，看着安切洛蒂，眼神中燃烧着赌徒般的狂热。

“下一场打亚特兰大，让他首发。单后腰。”

“你疯了？”安切洛蒂瞪大了眼睛，“亚特兰大是全意甲逼抢最凶的球队！加斯佩里尼会派人像疯狗一样咬住他！如果你让他首发，一旦他失误，圣西罗的嘘声会毁了他的自信心！他还是个孩子！”

“如果他连这一关都过不了，那他就不配成为米兰的未来。”林志华的声音冷酷无情。

“我要逼他。”

“我要把他扔进角斗场，扔进狮子笼。没有退路，没有保护。”

“只有在绝境中，男孩才能变成男人。”

林志华走到办公桌前，拿起电话。

“叫曼努埃尔来我的办公室。现在。”

米兰内洛，一楼球员更衣室。

曼努埃尔·洛卡特利坐在属于他的更衣柜前。

柜门上贴着他的名字：LOCATELLI，以及号码：73。

此时的更衣室里空荡荡的，只有几名预备队的小将正在角落里收拾装备，发出窸窸窣窣的声响。一线队的大佬们大多已经去淋浴或者接受按摩了。

洛卡特利低着头，双手撑在膝盖上，盯着自己那双满是草屑的耐克球鞋发呆。

他的头发依然梳理得一丝不苟，即便是在刚刚结束的高强度训练后，他也习惯性地保持着这种名为“体面”的东西。作为米兰青训营乃至意大利足坛公认的“新金童”，他从小就被教导要优雅，要像皮尔洛一样用脑子踢球，而不是像加图索一样用身体去撞墙。

但今天，这种优雅让他感到一种深深的羞耻。

就在刚才的训练赛中，他被分到了替补组，对位主力组的若日尼奥。

那简直是一场噩梦。

若日尼奥像一个典型的四分位，在他的身边游走穿插。

“太软了！曼努埃尔！站住位置！别像个娘们一样倒下！”

助教的吼声似乎还回荡在耳边。

洛卡特利痛苦地闭上眼睛。

他拿出身边的手机，屏幕亮起。推特上的通知栏已经被红色的数字填满了。

他知道不该看，但手指还是鬼使神差地划开了。

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“迪卡尼奥说得对，你就是个提拉米苏，看着好看，一碰就碎。”

“求求你别首发，我们会输得很惨的。”

“怀念马蒂奇，至少他能像个男人一样去战斗。你只会回传。”

“滚回预备队去吧，花瓶！”

每一个字，都像是一根针，扎进他原本就脆弱的自尊心。

自从一年前对阵尤文图斯的那脚世界波成名后，他背负了太多的期待。人们希望他成为下一个皮尔洛，下一个阿尔贝蒂尼。但这沉重的皇冠，压得这个只有20岁的年轻人喘不过气来。

特别是现在，坎特伤了。

那个无所不能的法国人倒下了，留下了一个巨大的、深不见底的黑洞。

而所有人都指望着他去填补这个黑洞。

“我做不到……”洛卡特利喃喃自语，声音微弱得连他自己都快听不见，“我不是坎特。我也不是皮尔洛。”

就在这时，一阵沉重的脚步声打破了更衣室的宁静。

球队领队走了进来，目光在空旷的房间里扫了一圈，最终定格在洛卡特利身上。

“曼努埃尔。”领队的声音没有起伏，“老板叫你。去二楼办公室。现在。”

洛卡特利的心脏猛地收缩了一下。

该来的，终于来了。

是要通知我被下放到替补席吗？还是要告诉我冬窗会被租借去热那亚或者萨索洛？

他深吸一口气，站起身。双腿有些发沉，像是灌了铅。

他走向门口，每一步都感觉像是在走向刑场。

二楼，主教练办公室。

雨还在下，敲打着窗玻璃，发出密集的“噼啪”声。

林志华没有开灯。房间里弥漫着淡淡的雪茄味和茶香。

当洛卡特利推门而入时，他只看到一个背影。林志华站在巨大的落地窗前，俯瞰着雨中的米兰内洛，仿佛一尊黑色的雕像。

安切洛蒂坐在沙发上，手里拿着一份报纸，看到洛卡特利进来，老帅并没有像往常一样露出慈祥的笑容，而是用一种复杂的、甚至带着一丝怜悯的眼神看着他。

“坐。”林志华没有回头，声音冷淡。

洛卡特利有些局促地坐在了那张真皮椅子上。椅背很硬，让他不得不挺直腰杆。

“看过新闻了吗？”林志华转过身，手里拿着那个电视遥控器。

“看……看过了，先生。”

“迪卡尼奥说你像提拉米苏。”林志华走到他面前，居高临下地看着他，“他说你甜美、精致、昂贵，但是软弱。只要轻轻一勺子，就会塌掉。”

洛卡特利的脸瞬间涨红了，那是羞愤，也是屈辱。他握紧了拳头，指甲掐进肉里。

“我觉得他说得不对。”林志华突然说道。

洛卡特利猛地抬起头，眼中闪过一丝希冀。老板是要安慰我吗？

“我觉得他在侮辱提拉米苏。”林志华的声音陡然变冷，像是一把冰锥刺入洛卡特利的心脏，“提拉米苏至少能让人感到快乐。而你？你在场上能给谁带来快乐？给对手吗？”

洛卡特利的脸色瞬间煞白，嘴唇颤抖着：“先生，我……”

“闭嘴。”林志华打断了他。

“啪。”

电视屏幕亮了。

画面上是一次防守集锦。主角正是洛卡特利。

那是上一场比赛的最后几分钟。对方带球反击，洛卡特利在回追。

画面中的他，并没有全力冲刺，而是在匀速跑动。当对方变向时，他只是伸了一脚，甚至没有身体接触，就让对方过去了。

“看看你自己在干什么！”林志华指着屏幕怒吼，“这是在踢职业足球吗？这是在公园里散步！你怕弄脏你的球衣吗？你怕弄乱你的发型吗？”

“我没有！”洛卡特利终于忍不住反驳，眼眶通红，“我在封堵他的传球路线！那是区域防守……”

“去他妈的区域防守！”林志华猛地一拍桌子，巨大的声响吓得洛卡特利一哆嗦，“那是懦夫的借口！因为你不敢上去对抗！你害怕被过掉！你害怕出丑！所以你选择了一种看起来最‘体面’的方式去失败！”

林志华逼近他，两人的脸相距不到十厘米。洛卡特利甚至能看到老板眼中的红血丝。

“你以为你是皮尔洛？你以为你可以穿着燕尾服踢球？”林志华冷笑，“皮尔洛身边有加图索帮他杀人！有安布罗西尼帮他挡子弹！而你有什么？你身后是空的！坎特倒下了！现在你是最后一道防线！”

“如果你再像个娘们一样躲在后面，下一场亚特兰大就会把你撕成碎片！加斯佩里尼的球队就像一群饿狼，他们会闻着你身上的怯懦味扑上来，把你嚼得骨头渣都不剩！”

洛卡特利低下了头，眼泪在眼眶里打转，但他死死咬着牙，不让它流下来。

房间里陷入了死一般的寂静。

过了许久，安切洛蒂叹了口气，放下报纸。

“曼努埃尔。”老帅的声音温和了一些，“老板的话虽然难听，但是事实。你的技术没问题，你的视野也是顶级的。但你的心里，缺了一把火。”

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“一把能把你自己点燃的火。”

林志华转过身，切换了屏幕上的画面。

那是一年前，他对阵尤文图斯的那个进球。

那个愤怒的、狂野的、不顾一切起脚怒射的少年。

“告诉我，这个孩子去哪了？”林志华指着屏幕，“是被所谓的‘优雅’杀死了吗？还是被媒体的捧杀淹死了？”

洛卡特利看着屏幕里的自己，看着那个因为进球而面目狰狞、疯狂滑跪的自己。

那是他最辉煌的时刻，也是他迷失的开始。

“听着。”林志华走到他身后，双手按在他的肩膀上，力气大得惊人。

“下一场对阵亚特兰大。你首发。单后腰。”

洛卡特利浑身一震。

“我不管你会不会失误，不管你会不会被过掉。”林志华在他耳边低语，像是一个恶魔在诱惑，又像是一个严父在命令。

“我只有一个要求。”

“我不许你的球衣在比赛结束时是干净的。”

“我要你像一条疯狗一样去咬他们。去犯规，去铲球，去对抗。哪怕是被红牌罚下，也好过被人像过木桩一样羞辱。”

“如果你做不到……”林志华的手指收紧，“冬窗我会亲自把你送走。米兰不需要没有血性的男人。”

“听懂了吗？”