“不是悬崖。”沈墨重复道，声音低沉而清晰，“我后来……又想起来一些。是祭坛。很高的祭坛，台阶好像永远走不完。我站在最下面，那个人在最高处。”

他的目光飘向洞外，夕阳正一点点沉入远山，将天际染成深红，像极了某些记忆里的颜色。

“然后我跪下了。”沈墨说，语气平静得可怕，“不是自愿的。是有什么力量压着我，让我跪。膝盖砸在石阶上的声音，我现在还能听见。”

楚清歌的笑容僵在脸上。

“那个人在哭。”沈墨继续说，像在讲述别人的故事，“但没有声音。只是眼泪一直掉，一滴一滴，砸在我面前的石阶上，晕开很小的水渍。然后我抬起头，说——”

他顿住了。

楚清歌屏住呼吸。

“我说：‘快走。别管我。这是……我的劫数。’”沈墨闭上眼睛，喉结滚动了一下，“然后那个人摇了摇头，从最高处走下来。一步一步，走得很慢，但很稳。走到我面前，蹲下来，用手帕……擦了擦我的脸。”

他睁开眼，看向楚清歌，眼底深处翻涌着她从未见过的情绪。

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“我才发现，原来我也在哭。”

溶洞里一片死寂。

洞外的鸟鸣不知何时停了，只有风声掠过洞口，发出呜呜的低响。

楚清歌的指甲深深掐进掌心。她张了张嘴，想说点什么俏皮话打破这沉重得令人窒息的气氛，却发现喉咙像是被什么堵住了，一个字都挤不出来。

“那个人擦完我的眼泪，把沾湿的手帕塞进我手里。”沈墨的声音轻得像耳语，“然后站起身，重新往上走。走到祭坛中央，转过身，对我笑了一下。”

他停顿了很久。

“那是……我最后一次看见那个笑容。”

楚清歌的眼泪毫无预兆地掉了下来。

一颗，两颗，砸在她手背的玉简上，晕开小小的水痕。她慌忙抬手去擦，却越擦越多，视线模糊成一片。

“楚清歌。”沈墨叫她的名字。

“你别说话。”她带着浓重的鼻音，胡乱抹着脸，“让我……让我先哭一会儿。这什么破故事啊……太烂了……话本子都不敢这么写……”

她真的哭了起来，不是啜泣，是那种孩子似的、毫无形象的嚎啕。肩膀一耸一耸的，眼泪鼻涕糊了一脸。

沈墨怔住了。他见过楚清歌很多样子——狡黠的、愤怒的、得意的、拼命的，却从未见过她哭成这样。

他下意识想伸手，却不知道该放在哪里。右手悬在半空，最后只能笨拙地落在她肩膀上，轻轻拍了拍。

“别哭了。”他干巴巴地说，“只是……记忆碎片而已。不一定真实。”

“怎么不真实！”楚清歌抬起头，眼睛红得像兔子，脸上泪痕纵横，“你都记得那么清楚！跪下去的声音！眼泪砸在石阶上的水渍！还有那个人笑的样子——”她抽噎着，用力擤了把鼻子，“沈墨，你个混蛋……你前世是不是特别惨啊？”

沈墨：“……”

“肯定特别惨。”楚清歌自问自答，又抹了把眼泪，“惨到我这辈子一想起……不对，是一看到你，就忍不住想对你好点。给你炼丹，给你煮火锅，给你……给你当人肉护盾。”

她越说越难过，眼泪又涌了出来：“结果你还不领情！总摆着一张臭脸！动不动就说‘不必’‘不用’‘我自己来’——你自己来个屁啊！你连饭都不会做！辟谷丹都吃得比别人苦大仇深！”