炭窑里的日子像钝刀子割肉，慢，且疼。雪封着山，鬼子暂时进不来，我们也出不去。那点抢来的粮食，掺着树皮草根，严格分着吃，也撑不了太久。饿是常态，肚子里像养了只耗子，日夜不停地啃。

紫英的伤好得慢，但烧退了，命算是保住了。他开始履行承诺，真教我使刺刀。没真家伙，就拿那根磨光的树枝比划。

“脚要稳，腰沉住，力从地起，贯到胳膊，最后送到尖上。”他靠着窑壁，脸色还白着，说话带着喘，但比划的动作却透着一股子沙场老兵的狠厉劲儿，“鬼子的三八枪长，刺刀也长，别让他拉开距离。贴上去，搅进去，往软的地方捅，心口，肚子，脖子。”

我拿着树枝，学着他的样子突刺，收回。动作笨拙，没力道。旁边擦枪的栓柱看着直乐。

紫英没笑，眼神很沉：“笑屁。这玩意儿练不好，下次遇上了，死的就是你。”

栓柱的笑僵在脸上，低下头，用力擦着枪管。

窑里气氛一下子沉下去。是啊，会死人的。不是戏文里的唱念做打，是真会死。像陈队长，像那些没下来的弟兄。

我咬着牙，一遍遍重复那枯燥的突刺动作。胳膊酸了，手心磨得发烫，也不敢停。这比调动那虚无缥缈的异能难多了，也实在多了。

空间异能恢复了些，我不敢大用，怕又虚脱。偶尔集中精神，能隔着袋子“摸”清还剩多少粮食，或者感知到附近雪层下有没有冻僵的动物。有一次，还真找到一只傻狍子，冻硬了，藏在深雪里。弄回来那天，窑里跟过年似的，虽然每人只分到一小块肉，但那点油腥，足够让人念叨好几天。

老葛叔看着锅里翻滚的肉汤，又看看我，眼神复杂，最终只是叹了口气，没多问。大家心照不宣，把我这点“找食”的本事当成了老天爷赏饭，或是山神爷可怜，没人深究。乱世里，能活下去的古怪由头多了去了，不差我这一个。

胡师傅的“兵工厂”也没停。复装的子弹哑火率还是高，但他弄出了几个更吓人的东西——土地雷。用铁皮盒子、石头壳子做，里面填上黑火药和碎铁片，威力不大，但吓人管用。

“这玩意儿，埋路边，绊线一拉，轰一声，炸不死也吓他娘一跳！”胡师傅拿着一个丑兮兮的铁疙瘩，脸上难得有点笑模样。

他看我总在旁边看，有一次扔给我一个空铁盒和一小撮火药：“闲着也是闲着，试试。小心点，这玩意儿认生，伺候不好啃手。”

我小心翼翼地接过，学着他的样子，一点点捣鼓。这比擦枪更需要耐心和细致。火药受潮就废，填多了会炸膛，填少了听个响。我失败了好多次，手上添了新口子。