“你来了。”

宋馨雅点点头。“来了。”

小女孩往旁边挪了挪。“坐。”

宋馨雅坐下来，坐在那个小女孩旁边，坐在那片草地上，坐在那个画里的世界。阳光照在她身上，暖洋洋的。风吹过来，带着青草的气味。那个小女孩靠在她肩膀上，抱着布娃娃，看着远处的天空。

“你老了。”

宋馨雅笑了。“嗯，老了。”

“你还会来吗？”

“会。每天都来。”

小女孩笑了。“那我等你。每天都等你。”

宋馨雅坐在那里，坐在那幅画里，坐在那个永远的阳光里，坐在那个永远的风里，坐在那个永远的青草气味里。她知道，她也会活在这幅画里。活在这个小女孩旁边，活在这个草地上，活在这个阳光里。她死了以后，会来这里。和她一起，坐在草地上，抱着布娃娃，看着天空，笑。永远笑。

她闭上眼睛。阳光照在她脸上，暖洋洋的。风从远处吹过来，带着青草的气味。那个小女孩靠在她肩膀上，轻轻的，软软的，暖暖的。

“你睡着了？”

“嗯，睡着了。”

“那你别醒。在这里睡，永远别醒。”

宋馨雅笑了。“好。不醒。永远不醒。”

她睡在那幅画里，睡在那片草地上，睡在那个阳光里。那个小女孩靠在她肩膀上，抱着布娃娃，看着天空。她们坐在那里，一动不动，和画里的一切一起，永远活着。

美术馆的人第二天发现她的时候，她坐在那幅画前面，靠在墙上，闭着眼睛，脸上带着笑。他们叫了救护车，医生说她走了，走得很安详，一点痛苦都没有。他们把她抬走了，可那幅画里多了一个人。一个老太太，头发白白的，背驼驼的，坐在一个小女孩旁边，靠在她身上，闭着眼睛，笑着。那个小女孩靠在她肩膀上，抱着布娃娃，也笑着。

后来来看画的人说，这幅画以前只有一个小女孩，什么时候多了个老太太？有人说，那是画家的母亲。有人说，那是来看画的老观众。有人说，那是美术馆以前的保安。只有宋馨雅知道，那是她自己。她活在画里了。和那个小女孩一起，坐在草地上，抱着布娃娃，看着天空，笑。永远笑。

她每天晚上还是巡馆。不是在美术馆里巡，是在画里巡。她走过每一幅活的画，跟它们说话，跟它们聊天，问它们今天怎么样。民国女人和陈先生看着她，笑了。那条河里的水更清了，那只鸟唱得更响了。那盘水果又烂了，可她知道，明天它就会好。她走到自己的画前面，那个小女孩还醒着，在等她。

“你回来了？”

她点点头。“回来了。”

小女孩往旁边挪了挪。“坐。今天太阳很好。”

她坐下来，靠在小女孩身上，闭着眼睛。阳光照在她脸上，暖洋洋的。风从远处吹过来，带着青草的气味。她笑了笑，沉沉睡去。