中午的饭是在活动室吃的，王奶奶做了一大锅腊味饭，香肠、腊肉的油香混着糯米的甜，在屋里漫开来。顾老爷子坐在主位，看着满桌的家常菜，忽然叹了口气：“多少年没吃过这样的饭了，顾园的厨师做的菜再精致，也没这口热乎气。”

“那您就常来，”小胖往他碗里夹了块腊排骨，油汁溅在他的小花袄上，“王奶奶说多个人吃饭，饭才香。”

顾明远扒着饭，没怎么说话，却把碗里的青菜都吃了个干净——那是用新榨的茶籽油炒的，带着股清苦的香。苏清辞注意到，他吃饭的样子很规矩，却不像刻意端着，倒像小时候被教得很好，只是后来在商场上磨出了棱角。

饭后，陆时砚和李叔去茶林修剪枯枝，顾明远也跟着去了，说是要学学怎么给茶树“理发”。顾老爷子坐在炉边，翻看着张大爷的账本，看到“阿珍说顾老头喝茶总爱放三勺糖，跟个孩子似的”时，忍不住笑出声，眼角的皱纹里盛着阳光。

“清辞丫头，”他忽然开口，指着账本上的茶林分布图，“这片茶林，其实是当年阿珍选的地。她说这里的土壤带点沙，种出来的茶自带甘甜，还说‘等以后有了孩子，就让她在茶林里长大，闻着茶香，心就静了’。”

苏清辞的心像被什么东西撞了下，闷闷的疼。原来她从小到大跑遍的茶林，每一寸土地都藏着阿珍的期盼；原来她总觉得茶林里的风格外温柔，是因为那风里，早就被阿珍织满了牵挂。

“顾爷爷，”她轻声问，“阿珍……她有没有说过我亲生父母的事？”

顾老爷子沉默了片刻，从怀里掏出个小小的银锁，锁身上刻着朵莲花，已经被磨得发亮。“这是你襁褓里带的，”他把银锁放在她手心，“阿珍说捡到你时，你被裹在块绣着莲花的襁褓里，身上除了这把锁，什么都没有。她找人看过，说这锁是城南‘老银匠’铺的手艺，可等我们找到那家铺子时，早就烧成了灰烬，老板也没了下落。”

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银锁的温度透过掌心传来，凉丝丝的，却带着种莫名的踏实。苏清辞摩挲着锁身上的莲花，忽然觉得有没有亲生父母好像不那么重要了——她有阿珍留下的炒茶手记，有张大爷写满牵挂的账本，有王奶奶的腊味饭，有陆时砚泡的雪水茶，有街坊们的笑声，还有……眼前这个愿意把银锁珍藏多年的老人。

“这就够了，”她把银锁放进贴身的口袋，贴在胸口，“我有很多很多家人。”