朱雀大街的青石板上，血字早干透了。

暗红色的字迹铺满一整条长街。

李白趴在坊柱底下打着响鼾，破酒坛子碎在一边。

大唐的夜风里透着一股腥甜味。

天幕画面一转。

飞驰的复兴号车厢里，白光柔和。

自动玻璃门发出一声轻响，向两侧滑开。

一个穿着深蓝制服的乘务员推着银色餐车走进来。

小推车的万向轮碾过灰色地毯，没一点声音。

一股霸道的饭菜香，顺着过道猛地灌进车厢。

瞬间盖住了原本的橘子香薰味。

扶苏靠在椅背上，肚子咕噜叫了一声。

早上被那群记者围堵，连口水都没喝。

现在胃里空荡荡的，直往上泛酸水。

他坐直身子。

皮革座椅发出一声轻微的摩擦响。

乘务员推车走到他跟前停住。

“先生，需要用餐吗？”

扶苏扫了一眼透明玻璃罩底下的样品。

“拿份四十五的。”

他从冲锋衣兜里掏出手机，屏幕还有道裂纹。

点开付款码。

扫描机器滴的响了一声。

乘务员弯腰拉开底下的保温箱。

抽出一盒热腾腾的快餐。

平稳地放在扶苏面前的折叠小桌板上。

方形的黑色餐盒，外面紧紧包着一层透明塑料膜。

扶苏两根手指捏住塑料膜的边缘，用力一扯。

膜有些滑。

手指脱开，没撕破。

他甩了下指头，重新捏紧，使劲往下一撕。

“嘶啦。”

包装膜裂开。

一团浓白的蒸汽瞬间从盒子里涌出来。

热气扑在脸上，全是大料和肉脂混合的浓香。

他掀开黑色的塑料盖。

餐盒里分了四个方格。

最大的一格塞满了白米饭。

米粒颗颗分明，表面泛着油亮的水光。

白得晃眼。

没有一粒干瘪的杂质，更找不出一丝带壳的糠皮。

大唐。关中。

太阳毒辣地烤着干硬的黄土地。

几个老农蹲在田埂的旱柳树荫底下。

手里攥着半块发黑的杂粮面饼。

面饼里掺了野菜和麦麸，干得像土砖。