被热水蒸过的脸干干净净的，没有脂粉，眉毛黑而分明，嘴唇是自然的淡粉色，脸颊那两团红晕像是从皮肤底下透出来的，健康而鲜活。

湿漉漉的头发被毛巾包着，几缕碎发贴在额角和耳侧，衬得那张脸愈发小，愈发白，像一朵刚出水的——

他在心里截住了那个念头。

王瑷抬头看他，眼睛亮亮的，水汽还没散尽，瞳孔里映着头顶那盏老吊灯的光。

“怎么了？”

“没怎么，”他把毛巾重新盖上去，动作比刚才轻了一些，手指碰到她的头发时，指尖有一瞬间的迟疑，“头发太多，包不严实。”

他开始用毛巾给她擦头发，手掌隔着毛巾按在她的发丝上，一下一下地，慢慢地吸走水分。

他的手很大，她的头在他掌心里轻得像没有重量。

手指穿过湿发，碰到她的耳尖，凉的。

“冷不冷？”

“不冷，水很暖。”

“嗯。”

他不再说话，专注地擦着。

手指拢起一绺湿发，从发根捋到发尾，动作慢了下来，慢到像是在做什么不该被催促的事。

他的手掌托着她的后脑，指尖陷在湿漉漉的发丝里，忽然想起一个很旧的比喻——小时候听过的，什么“出水芙蓉”之类的，老套得很，他一直觉得这种话酸得倒牙。

但现在，他手里捧着这一头湿发，毛巾下面露出一张白生生的小脸，脸颊上两团自然的红晕，睫毛上还挂着水——

他在心里叹了口气。

像捧着一朵莲。

他这么想的时候，脸上什么表情都没有，手也很稳，一下一下地擦着，和给任何一个客人擦头发没有任何区别。

但只有他自己知道，他的手指在碰到她耳后那片皮肤的时候，力道比平时轻了三成。

“你平时，”他开口，声音比刚才低了一点，“洗完头都不马上吹干的？”

“嗯，让它自己干。”

“今天不行，”他把毛巾拿开，去拿吹风机，“今天剪短了，不吹干会翘。”

他插上吹风机，打开开关，热风呼呼地响起来。

他一只手拿着吹风机，另一只手插进她的发丝里，把头发撩起来，让热风从发根吹过去。

碎发被吹起来，有几缕飘到他手背上，痒痒的。

王瑷从镜子里看他，他的表情很认真，眉心微微蹙着，嘴角没什么弧度，和刚才剪头发时一样专注。

但他的手指——

她注意到他的手指在穿过她头发的时候，动作比刚才更慢了，每一下都像是刻意放慢了速度，像是在对待什么容易碎的东西。

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“你洗头的手法，”她开口，“是不是跟别人学的？”