然后她转身走进了公寓的大门，脚步声在门厅里回荡，一下，一下，又一下。

小马哥坐在车里，看着她走进去，看着门厅的灯亮起来。

他等了一会儿，看见八楼的一个窗户亮了灯，一个纤细的身影走到窗前，拉上了窗帘。

他才发动车子，掉头，驶入夜色。

车里还残留着她身上的气息，一种淡淡的、说不清是什么花的香味。

音响里那首老歌已经放完了，卡带自动弹了出来，发出咔嗒一声轻响。

他把卡带翻了个面，按下了播放键。

音乐重新响起来，是一首更老的歌，一个男声，沙哑而深情，唱着所有人都听得懂、但只有少数人敢承认的心事。

小马哥把车窗摇下来，夜风灌进来，把他额前的碎发吹得乱七八糟。

他叼着一根没点燃的烟，一只手握着方向盘，另一只手搁在车窗上，指间夹着那根烟，任由风吹着。

他开得很慢，不赶时间。

今天不用赶时间了。

明天也不用。

他把车开回庙街，停在唐楼下面，熄了火，在车里坐了一会儿。

然后他下了车，锁了车门，抬头看了一眼四楼的窗户——窗帘拉着，灯没开，整栋楼黑漆漆的，只有巷口的路灯亮着，把积水的地面照得发亮。

他想起今天在山顶她说的话——“你是我见过的，最不会当坏人的人。”

他笑了一下，把那根叼了一路的烟从嘴里拿下来，塞回烟盒里，转身上了楼。

楼梯间的声控灯坏了很久了，他在黑暗中一级一级地往上走，脚步声在狭窄的楼道里回响。

走到四楼的时候，他没有立刻开门，而是在门口站了一会儿，伸手摸了摸衬衫袖扣上那根蓝色的发绳。

还在。

他把发绳从袖扣上解下来，捏在指间看了看，然后开门进了屋，把那根蓝色发绳放在了枕头旁边。

……

窗外的庙街渐渐安静下来，夜市的喧嚣一点一点退去，只剩下偶尔经过的摩托车声和远处码头传来的汽笛声。

他躺在床上，枕头上那根蓝色发绳在月光下泛着微弱的亮光。

他伸出手，用食指碰了碰那根发绳，然后闭上眼睛，嘴角带着一个笑，慢慢地、慢慢地沉入了睡眠。

梦里没有枪，没有血，没有码头上的打打杀杀。

梦里只有一件白色的棉麻长裙，一条蓝色的发绳，和山顶上那片金色的、铺满了整个维多利亚港的夕阳。