防爆盾牌上映出人群晃动的倒影，枪管冷漠地指向灰蒙蒙的天空。

白酒从侧后方一条狭窄的通道里走出来。

通道阴暗潮湿，墙壁上涂满层层叠叠、意义难辨的喷漆。

当他踏入广场边缘的刹那，声浪与画面混合成的巨大压力便扑面而来。

他没有立刻融入人群，只是站着，目光缓慢地扫过这片奇异的、充满窒息感的舞台。

那些呼喊的脸，在他眼中模糊成一片躁动的色块，激情下面是深深的疲惫与无力。

他感到一种熟悉的疏离，仿佛有一层无形的玻璃将他与这一切隔开，他能看见，能听见，却触摸不到其中任何真实的温度。

他的目光穿过挥舞的臂膀、飘扬的旗帜，像探针一样在混乱中搜寻。

最终，定格在广场另一端，一座高大的、也许是某位历史先贤的青铜雕像下。

雕像的基座投下浓重的阴影，阴影里站着一个人——麦卡伦。

他背微微佯偻，与雕像昂首向前的姿态形成讽刺的对比。

他不停地抬起手腕看表，那个动作急促而焦虑，嘴唇紧抿着，下唇被牙齿无意识地反复啃咬，失去了血色。

他的头持续地、小幅度的转动，视线如雷达般扫过人海的每一寸波动，脸上的沉重几乎要凝结成实质滴落下来。

他在等待，而等待正迅速耗尽他仅存的镇定。

白酒开始移动。

他没有走向空旷的、易于被双方注意到的中间地带，而是低下头，侧着身，像一尾沉默的鱼。

逆向汇入那波由更多年轻学生、愤怒市民组成的、正不断从各个街口向广场中心蜂拥的人流。

肩膀被撞击，耳边是粗重的喘息和含混的怒吼，鼻腔里充斥着汗水、潮湿衣物和某种集体性亢奋的复杂气味。

他在缝隙中艰难穿梭，世界被压缩成晃动的背影和闪烁的缝隙。