伦敦的夜空像一块浸透了墨汁的绒布，沉甸甸地压在城市上空。

凌晨三点四十七分，东区一条僻静的背街，只有几盏残破的路灯洒下昏黄的光晕，在地上画出一个个颤抖的光圈。

寂静被粗暴地撕裂。

三辆黑色路虎越野车如同嗅到血腥味的鲨鱼，悄无声息却又迅捷无比地从街角拐入。

车窗贴着深色膜，发动机经过特殊调校，轰鸣声低沉得几乎听不见。

它们以战术队形驶过空无一人的街道，车灯扫过斑驳的墙壁和紧闭的店铺卷帘门，像是在搜寻什么。

就在车队驶过一半时——

前方一条更窄的、堆满垃圾桶的巷口，一道黑影如同受惊的猎豹，猛地窜出！

是白酒。

他身上的白色西装早已不复光鲜，沾满了灰尘、油污和深褐色的、已经半干涸的血迹——有他自己的，也有别人的。

西装下摆被撕裂，露出里面染血的衬衫。脸上除了之前的淤青和肿胀，又多添了几道新鲜的擦伤，额角还在渗血。

他看起来狼狈不堪，但那双眼睛在昏黄路灯下，却燃烧着一种近乎疯狂的执念。

他甚至没有回头确认那三辆越野车是否看到了他，也没有试图隐蔽或迂回。

出了巷口，踏上主街的瞬间，他就开始狂奔。

不是潜行，不是躲藏，是豁出一切、榨干最后一丝力气的全速冲刺！

皮鞋踩在潮湿的柏油路面上，发出急促而清晰的“哒哒”声，在寂静的凌晨传出去很远。

他的身影在路灯下拉长、变形，像一道亡命的鬼影。

暴露？被追踪？这些都已经不在他的考虑范围内。

每一秒的延误，都可能意味着永恒的失去。

地下。

空气混浊，弥漫着血腥味、灰尘味，以及一种淡淡的、类似臭氧的电子元件发热的味道。

唯一的照明，是房间中央那个六棱柱巨型炸弹顶部，那规律闪烁的、令人心悸的绿色荧光数字。