卡瓦酒走了进来，手里拿着一份简单的飞行餐盒和一瓶水。

他没有穿外套，只穿着战术背心，露出结实的臂膀。

他将餐盒和水放在白酒旁边一个焊死的小桌板上，然后拖过一张折叠椅，在白酒对面坐下。

距离很近，近到能看清白酒脸上每一道细小的伤痕和疲惫的纹路。

他没有立刻说话，只是静静地观察着白酒。

囚室内惨白的灯光下，白酒的脸色显得更加苍白，眼下的乌青和长时间未处理的胡茬让他看起来憔悴不堪，但那双低垂的眼眸深处，似乎比在雨中时多了点什么——不是光彩，而是一种更深沉、更难以捉摸的东西，像是风暴过后的海面，看似平静，底下却暗流汹涌。

卡瓦酒看了他足足一分钟，然后，从胸前口袋掏出一张照片，用两根手指夹着，举到白酒眼前。

照片是偷拍的，有些模糊，但能清晰辨认出上面的人——身材魁梧，方脸，戴着墨镜，表情严肃。

是伏特加。

“你应该认识这个男人吧。” 卡瓦酒开口，声音不高，在引擎的嗡鸣中显得很清晰。他歪了歪脑袋，语气听起来很平和，甚至带着点闲聊的意味，但眼神却锐利如刀，紧紧盯着白酒脸上最细微的表情变化。

白酒的视线落在照片上，停顿了大约两秒。

然后，他极其缓慢地、幅度很小地点了点头，喉咙里发出一个沙哑的音节：“嗯。”

没有多余的反应，没有惊讶，没有试图否认或掩饰。仿佛认出伏特加是再理所当然不过的事情。

卡瓦酒放下照片，身体微微前倾，继续用那种看似随意的口吻问道：“请问，他还活着吗？”

这个问题看似简单，却暗藏机锋。

伏特加在之前的伦敦行动中失踪，组织无法确定其生死。

询问白酒，既是核实情报，也是在试探白酒的合作态度，以及他是否掌握更多的内幕。