一股前所未有的疲惫和绝望，如同冰冷的潮水，漫过他的四肢百骸。

戎马半生，刚毅自负如他，此刻竟也感到了一丝支撑不住的摇晃。

难道…西北大局，湘军血脉，连同自己这一世功名，真要断送在这同治九年的炎夏？真要眼睁睁看着李鸿章的淮旗，插上他左季高几乎为之流尽最后一滴血的城头？

这个念头一旦升起，便如同毒藤般疯狂缠绕。他猛地转身，目光落在悬挂于墙壁的佩剑上。

鲨鱼皮鞘，古朴沉静，却蕴藏着饮血的锋芒。那是他身份的象征，更是他刚烈性情的延伸。

一股决绝的念头不受控制地涌上心头——与其受辱于宵小，坐视毕生心血付诸东流，不如…不如就此了断！以颈中热血，明此心志，谢三军将士！

他一步一步走向墙壁，脚步沉重如铁。枯瘦的手伸出，紧紧握住了冰凉的剑柄。

缓缓地，带着一种近乎虔诚的仪式感，又充满了末路的悲怆，沉重的宝剑被一寸寸拔出剑鞘。

冰冷的寒光在昏黄的烛火下流淌，映亮了他沟壑纵横、写满风霜与此刻无限苍凉的脸庞，也映亮了他眼中那抹骇人的、走向毁灭的决然。

剑尖，带着微微的颤抖，缓缓抬起，最终，那一点凝练了所有绝望的寒星，抵住了他微微起伏的咽喉。

只需再往前轻轻一送……